营救行动（二）

枪声是在地下三层响起的。

　　真正的、没有任何掩饰的、像要把整层楼板掀翻的那种轰鸣。

　　奥尔菲斯靠在楼梯间的转角处，左肩贴着冰冷的水泥墙壁，右手握着手杖——

　　杖身已经拔开，里面的左轮手枪握在掌心，枪管还冒着青烟。

　　在他面前的走廊里，三个人倒在地上。

　　第一个在七米外，额头中弹，身体还在轻微抽搐。

　　第二个在五米外，胸口中了两枪，血从身下蔓延开来，在应急灯惨白的光线下汇成一小片暗色的水洼。

　　第三个在转角处，只露出半条腿，能看见军靴的鞋底，一动不动。

　　他数过了。

　　走廊深处还有脚步声，至少四个，正在往这边移动，速度不快，但步伐很稳。

　　药房的人开始认真了。

　　奥尔菲斯低头看了一眼左轮手枪的弹仓。

　　六发子弹，打了三发，还剩三发。

　　他没有上膛，把枪插回手杖里，杖身旋紧，发出一声清脆的“咔哒”。

　　然后他从大衣内侧的口袋里摸出另一把——

　　一把更小的、掌心雷式的德林杰双管手枪，两发子弹，射程不远，但在这种距离上足够了。

　　他把德林杰塞进左手袖口，右手重新握紧手杖。

　　脚步声更近了。

　　他闭上眼，听了几秒——

　　四个人，间距不等，第一个和第二个人之间差三步，第二个和第三个之间差两步，第三个和第四个人之间差五步。

　　步伐的频率在加快，他们在做最后的冲刺。

　　领头的那个呼吸声最重，不是体能在下降，是在给自己打气。

　　这些细节施特劳斯教过他。

　　在药房，领头的那个永远是最容易被击中的——

　　因为他们最想证明自己不怕。

　　他睁开眼。

　　第一个人出现在转角的瞬间，奥尔菲斯的手杖杖尖从墙壁边缘探出，精准地卡住了他的脚踝。

　　那人猛地向前扑倒，身体在惯性的作用下飞出去，头部撞在走廊对面的墙壁上，发出一声沉闷的、像是西瓜摔在地上的声响。

　　他没有再动。

　　奥尔菲斯没有看他的结果。

　　杖尖触地借力，整个人从转角处弹了出去。

　　第二个人已经举起了枪——

　　一把柯尔特左轮，枪管指向奥尔菲斯的胸口。

　　两人的距离不到三米，在这种距离上，他甚至不需要瞄准。

　　但他的手指还没有扣到扳机上，奥尔菲斯的右手已经抓住了他的枪管，用力向左一推，同时左手从袖口里滑出德林杰，抵住了他的下巴。

　　枪声很闷，像是有人用拳头捶了一下墙壁。

　　第二个人仰面倒下，德林杰的子弹从他的下颌穿入，没有穿透颅顶，停在颅腔里。

　　他死得很快，快到甚至没有感觉到疼痛。

　　第三个人比前面两个快。

　　奥尔菲斯推开第二个人枪管的那一瞬间，他已经绕到了奥尔菲斯的左侧，枪口抵住了奥尔菲斯的腰侧。

　　奥尔菲斯能感觉到冰冷的金属透过大衣的布料，贴在他的肋骨上。

　　他没有退。

　　他松开了右手里的手杖，左手握着还在冒烟的德林杰，身体猛地向右旋转。

　　子弹擦着他的腰侧飞过去，撕开了大衣的下摆和衬衫的边缘，在皮肤上留下一道灼热的、像是被烙铁烫过的痕迹。

　　他没有感觉到疼——至少现在没有。

　　旋转的过程中，他的右手抓住了第三个人的手腕，用力向外一拧。

　　骨节错位的声音很脆，像折断一根干枯的树枝。

　　枪从第三个人的手里滑落，奥尔菲斯接住了它。

　　一把韦伯利转轮手枪，比他的左轮重一些，弹仓里有五发子弹。

　　他没有用这把枪，而是抡起它，用枪柄砸在了第三个人的太阳穴上。

　　那人软了下去，像一袋被抽空了的面粉。

　　第四个人没有冲上来。

　　奥尔菲斯站在走廊中央，左手握着德林杰，右手握着那把借来的韦伯利，大衣的下摆在冒烟，腰侧有一道正在渗血的红痕。

　　他的呼吸有些急促，但他的眼神很平静——

　　平静得像是在伦敦的书房里翻看一本无聊的书。

　　他等了五秒。

　　脚步声没有靠近。

　　第四个人在后退，步伐很快，军靴踩在水泥地面上发出急促的嗒嗒声，越来越远，越来越轻，最后消失在走廊深处的某个转角后面。

　　奥尔菲斯没有追。

　　他没有那个必要。

　　他低下头，看着走廊里横七竖八的四个人的身体。

　　第一个人的头部有一大片暗色的血迹，在应急灯惨白的光线下几乎发黑。

　　第二个人仰面躺着，下巴上有一个小指粗细的弹孔，眼睛半睁着，瞳孔已经散开了。

　　第三个人侧卧在墙壁边，太阳穴上有一个深深的凹陷，皮肤没有破，但摸上去像是一个被捏扁了的橘子。第四个人跑了。

　　他弯腰捡起手杖，杖身上沾了血，他用袖口擦了擦，重新握在手里。

　　然后他靠上墙壁，闭上眼睛，让自己的呼吸慢下来。

　　腰侧的伤口在疼。

　　一种持续的、像是有小火苗在皮肤下面慢慢燃烧的疼。

　　他能感觉到血正在从伤口里渗出来，沿着肋骨往下淌，被腰带的边缘挡住，然后洇进衬衫的下摆里。

　　他伸手摸了摸伤口的边缘。

　　子弹没有打中他，只是擦过去，撕开了一层皮肉。

　　不算深，不需要缝针，但需要包扎。

　　他没有包扎的材料，也没有时间找材料和联系施密特。

　　他从大衣口袋里掏出一块手帕，叠了两下，塞进腰带里，压在伤口上。

　　手帕很快就被血浸透了，但血止住了——

　　至少没有继续往外淌。

　　他睁开眼睛，看着走廊尽头的黑暗。

　　弗雷德里克在里面。

　　这个念头像一根钉子，钉在他的脑子里，从弗雷德里克失踪的那一刻起就没有拔出来过。

　　他带着这根钉子指挥了七弦会在纽约的全部行动，带着这根钉子从正门杀进来，带着这根钉子穿过地下二层、三层、四层，一直走到这里。

　　钉子还在，但钉子周围的血肉已经麻木了，他感觉不到累了。

　　他站直身体，手杖杖尖点地，开始往走廊深处走。

　　走了不到十步，他的头突然痛了一下。

　　不同于之前那种缓慢的、像涟漪一样扩散的钝痛，这是一种更尖锐的、像是有人用针从太阳穴刺进去、然后在颅骨内侧搅动的剧痛。

　　他的脚步顿了一下，手杖杖尖在地面上滑了一下，整个人差点失去平衡。

　　他扶住墙壁，手指扣进墙面的裂缝里，稳住了身体。

　　痛感持续了不到三秒。

　　三秒之后，它像来时一样突然地消失了，只留下一种空洞的、像是脑壳里被挖走了一块东西的恍惚感。

　　奥尔菲斯站在黑暗的走廊里，大口大口地呼吸着。

　　他的额头上有冷汗，顺着眉骨往下淌，滴在眼睛里，蜇得他眼眶发酸。

　　他用袖口擦了擦，继续往前走。

　　走了两步，他又停下了。

　　因为他发现自己不记得刚才那段走廊长什么样了。

　　他不记得自己走了多少步，不记得拐了几个弯，不记得头顶的管道是什么颜色的。

　　那段路在他的记忆里是一片空白，像是被人用橡皮擦掉了一样。

　　他站在原地，仔细回想了几秒。

　　走廊，应急灯，管道，脚步声——不对。

　　他没有脚步声的记忆。

　　不是“没有听到”，是那段记忆根本就不存在。

　　他的意识在那段时间里断线了，像一台出了故障的机器，在无人操作的状态下自动运行了几十秒。

　　他看着自己的手。

　　手指在微微颤抖。

　　他的身体在告诉他——你该停了。

　　他握紧拳头，把颤抖压了下去。然后继续往前走。

　　地下四层的楼梯间比上面几层更窄，更暗。

　　应急灯的数量减少了，每隔十几米才有一盏，惨白的光在黑暗中显得格外刺眼。

　　楼梯的台阶上有血迹，是别人的。

　　暗红色的血沿着台阶往下淌，在每一级台阶的边缘汇成一小摊，然后继续往下滴。

　　奥尔菲斯踩过那些血迹，军靴的鞋底沾上了粘稠的血，每走一步都会发出轻微的、像是撕开什么东西的声音。

　　楼梯的尽头是一扇门。

　　铁门，没有把手，没有锁孔，只有一块金属铭牌，上面刻着一个编号——“B-601”。

　　地下六层。

　　他推了一下门，没动。

　　他又推了一下，还是没动。

　　门是从里面锁上的，门轴生了锈，门缝里透出一丝冷风。

　　他退后一步，举起手杖，杖尖对准了门轴的位置。

　　杖身里的左轮手枪还有三发子弹，三发，够用了。

　　第一枪打掉了上门轴。

　　金属碎片四溅，在应急灯的光线下像一群受惊的萤火虫。

　　第二枪打掉了下门轴。

　　铁门晃动了一下，失去了支撑，向内倾斜。

　　第三枪打在了门板的正中央，不是要破坏门，是要借着子弹的冲击力把门推开。

　　门倒了。

　　声音很大，在空旷的地下六层回荡了好几次，像一连串沉闷的鼓声。

　　烟尘从门框里涌出来，呛得他咳嗽了两声。

　　他用袖口捂住口鼻，穿过烟尘，走进了地下六层。

　　走廊比上面几层更宽，更高，墙壁上刷着淡灰色的防水涂料，地面上铺着防滑的金属网格板。

　　头顶的管道比上面几层更密集，有些管道的表面结了一层薄薄的冰霜，在应急灯的光线下泛着冷冽的光。

　　空气又冷又干，吸进肺里像刀割一样。

　　他走了不到三十步，又停下了。

　　他听见了枪声。

　　不是从上面传来的，是从下面传来的。

　　地下七层，或者更下面。

　　枪声很密，是连射——有人在用自动武器。

　　然后是爆炸声，闷闷的，被厚厚的混凝土和钢筋过滤了好几层，传到耳朵里已经变成了低沉的、像远处打雷一样的轰鸣。

　　施特劳斯他们到了。

　　奥尔菲斯加快脚步，穿过走廊，找到通往地下七层的楼梯。

　　楼梯间的门开着，里面的应急灯坏了，只有楼梯转角处有一盏还亮着，发出微弱的、快要熄灭的光。

　　他走进去，黑暗像潮水一样涌过来，将他整个人吞没。

　　他摸着手杖杖首的渡鸦雕花，一步一步地往下走。

　　楼梯很陡，台阶很窄，有些地方的台阶上堆着碎石和碎玻璃，踩上去发出细碎的、像踩碎骨头一样的声响。

　　走到地下七层和八层之间的楼梯转角时，他停下了。

　　身体确实撑不住了，腰侧的伤口在疼，头还在隐隐作痛，衬衫被汗湿透了，贴在背上，又冷又黏。

　　但让他停下来的不是这些。

　　他感觉到了一种东西。

　　不是声音，不是光，不是任何可以用五官感知到的东西，而是一种更原始的、更本能的、像是从脊椎骨深处涌上来的战栗。

　　有什么东西在下面。

　　是一种不属于这个世界，不属于任何世界，一种古老的、混沌的、不可名状的存在。

　　伊德海拉。

　　只可能是祂。

　　奥尔菲斯站在楼梯转角处，握着渡鸦雕花的手指收紧了。

　　他能感觉到祂在那里，在黑暗中，在混凝土和钢筋的尽头，在某个他看不见、摸不着、但确实存在的地方。

　　祂没有动，没有发出任何声音，没有释放任何力量，但祂的存在本身就是一种压迫——

　　像是一座看不见的山，压在这栋建筑的最深处，压在所有进入这片区域的人的心头。

　　艾维说过，伊德海拉的能量波动很微弱，微弱到几乎感觉不到。

　　那不是因为祂不在那里，而是因为祂在睡觉，在等待，在积蓄力量。

　　祂在等什么？

　　奥尔菲斯没有往下想。

　　他深吸一口气，空气又冷又干，吸进肺里像刀割一样，然后继续往下走。

　　弗雷德里克在里面。

　　这个念头依然是那根钉子，钉在他的脑子里，钉在他的心脏上，钉在他的脊椎里。

　　只要这根钉子还在，他就不会停。

　　他走完了最后一段台阶。

　　地下九层。

　　没有应急灯。

　　没有光。

　　没有声音。

　　黑暗像一堵墙，堵在楼梯间的出口处，厚得像是可以用手摸到。

　　奥尔菲斯从口袋里掏出火柴，划了一根。

　　橘红色的火苗在黑暗中跳了一下，照亮了面前的一小片区域——

　　水泥墙壁，水泥地面，一扇铁门。

　　铁门开着，门板倒在走廊的地面上，门框的位置有一个巨大的、像是被陨石砸出来的凹陷。

　　凹陷的边缘是参差不齐的、像锯齿一样的裂纹，从裂纹里露出断裂的钢筋。

　　钢筋的断面在火柴的光线下泛着银白色的光泽，像是被什么东西一口咬断的。

　　火柴灭了。

　　奥尔菲斯没有划第二根。

　　他摸黑走进了那扇铁门。

　　弗雷德里克是在地下九层的走廊深处遇到第一个活人的。

　　一个药房的哨兵，二十出头，脸上还有没刮干净的胡茬，手里握着一把温彻斯特连发步枪，枪管上装着刺刀，在黑暗中闪着冷光。